− Veja esta árvore, filho, como é bela.
Como se veste sem qualquer vaidade.
Com toda a colossal simplicidade
Como é sublime essa beleza dela.
− E como nos conforta o peito vê-la
Dando frutos e sombra com bondade
Ao caminheiro de qualquer idade
E à passarada alegre e tagarela.
− Quem foi, meu pai, essa alma generosa
Que cuidou desta planta, a mais
formosa,
Entre todas aquelas que já vi?
− Meu filho, foram mãos desconhecidas,
Anônimas, por certo, redimidas.
Talvez de um santo que parou aqui.
Nenhum comentário:
Postar um comentário